Близость родины. Ветер в лицо.
               Дух, заверченный керченской пылью,
               Выжигает стигматы на крыльях
               Говорящих на русском птенцов.

               Здесь не пышет барочной Москвой,
               Мох античности ссохся до хруста,
               На краю государства-Прокруста
               Только ветер бузит штормовой.

               По ту сторону ветра – война.
               Там, где небо дешевле погона,
               Свой закон человечьего гона,
               Свой Прокруст и своя пелена.

               От причала отходит паром,
               Из колонок гремит «шуба-дуба»,
               И спивается  город-обрубок,
               Ощущая бездомность нутром.

               Невдомек ему, где его род –
               То ли в той стороне, то ли в этой.
               Не взыщи, я не знаю ответа,
               Я и сам, будто сорванный плод.

               Вот стою на промозглом ветру,
               В одежонке из русского мата…
               Здесь, на желтой земле Митридата
               Ветра родины нет. Точка. Ру.