Мир, что смыл свои краски и сделал черно…
Непролитые глазки всыхают в окно,
непробитым зрачкам опираться о стол,
непропитым очкам разбиваться в оскол-
ки…
        …оскалом наскальных рисунков у скал
этот час эту часть иссекал, отсекал
от себя, и на пальцы распался уже,
как рука, оскользнувшаяся на ноже,
как рука, оскопленная ржавым гвоздем,
как останки бокала с крапленым дождем,
как «Останься!» – тому, кто уйдет, даже ес-
ли уставившись долго в дверной перекрест
меж порогом и взглядом, вмороженным в пол…
…и дорога, и взглядом, похожим на ствол,
изменивший с кокеткой-осечкой в него
слепо верившей смерти… смертельно живой
с пока еще могущий гордо дышать…

Кровословный комок –
                                         ухо-
                                                горло-
                                                             душа,
да изыдешься, бесе, метлою молитв,
да насытишься, бездне!...
                                             Тебя бы залить в
глотку мира, что смыл свои краски и сде-
лал черно, засыхая на ржавом гвозде…