Я брёл, я шатался по городу пьяным,
И вечер по кровлям закатом кровил,
Я обескуражен был самообманом,
Расстрелянной верой в возможность любви,

Распятой надеждой на близкое счастье, -
И сердце больное из горла рвалось
От ужаса перед разверзшейся пастью
Отчаянной ночи, напичканной злом,

И туго набитой мохнатыми тучьми.
Из вспоротых брюх их сочилась звезда,
И тени прохожих плясали в падучей,
И били по стёклам – ударом в удар.

Я харкал душою в остывшие лица:
-Вы знаете? Нет? В эту полночь, теперь
Я кончился, умер, успел разложиться,
Я – самоубийца по прозвищу Смерть!

Они подходили: -Смотрите, смотрите!
В глазницах его настоящая кровь!
И мозг из сознанья безумием вытек,
Он – самоубийца по кличке Любовь.

А нам хоть немножко, а нам хоть чуть-чуть бы
Распятых надежд и расстрелянных вер…
-А что вы?–Мы – люди!–А кто вы?–Мы – судьбы!
Берите же, рвите истерзанный нерв!

Они растащили кричащее мясо –
И в каждом куске стыл ошмёток любви.
Глодайте, грызите, да только напрасно –
Она вас отравит и лопнет, как свищ!

11,27.02, 2.11.04