Я не умею писать слова, укрываться от ветра,
Следую логике лени, забыв о чувстве полета –
Логике побега, когда б, изнывая от каждого метра,
Дребезжал над ленивыми братьями, как запавшая нота.

Если иногда сбиваюсь с ритма чужого тела, –
Пью воду из облаков или смотрюсь в деревья,
Всё, что поет и беснуется, представляется мне дельным
Продолжением пузырей и почек - тени кочевьем.

Кстати (только кстати может спасти слова,
Не могущие быть написанными ничьей рукою):
Игру теней искренне полагаю борьбой за права
Человека ленивого и победы своей не скрою.

Впрочем, преувеличивать победы нельзя, –
Чтобы летать, минимум двигаться, – нужно стать тенью.
Поэтому один предпочитает свободное падение, друзьям
Оставляя парашют, т.е. всё, что можно купить за деньги.

Теперь друзья по небу снуют, точнее, представляют, что снуют,
А я покоюсь, точнее, представляю, что покоюсь.
Наши представления есть, безусловно, отбросивший парашют,
Представляющий себя поочередно друзьями и мною.

Когда он станет мною, лениво принявшим лёд,
О который разбился вдребезги, – за воду,
Не могущую утолить жажду, текущую под,
То он, безусловно, навсегда разлюбит природу

Полёта, вскормившего его облаками парашютов-ветров,
От которых, летящих и падающих, теперь не скрыться, да и неохота.
Отныне следить за борьбой за его права он будет готов
Тех, которые над и еще не знают, что нет полёта.