Ну, отметят мама с бабушкой приход
шестьдесят седьмого дня простого года,
поворчат о долгих сроках гололёда
да о том, что не начислил Путин льгот.

В этих случаях мы слышим плач в кровать:
"Почему меня сыночек не поздравил?.."
А на нём, возможно, держится Израиль,
и его от дела стрёмно отрывать.

Кто же против, чтобы в солнечных домах
беспорточное сестровье процветало?
Но, покуда мыслят мамы плацентарно,
сыновьям не до реформы в их умах.

Сон-траву им на Русановке ищи...
Был бы повод не в колечках красной цифры -
круглый год бы им весну вещали цитры
из заросших мать-и-мачехой лощин.

Если праздники сверять с календарём,
можно так и помереть в режиме зомби.
Я и сам в своей панельной катакомбе
век был выводами удовлетворён,

будто утром под резвящийся рояль
сам собою выползает из-под печки
твой талант - шофёрский, менеджерский, певчий -
словно март и с ним совпавший жерминаль.

...Если буковый качнётся виадук
и не станет мир плясать под бабьи дудки,
если только в шестьдесят седьмые сутки
волей чёрта я машину поведу -

так, что пьяный шестиглавый серафим,
как когда-то ваш слуга, распустит сопли,
этот день - в году отнюдь не самый тёплый -
я признаю днём застолий. Но - СВОИМ.