Есть вечная земля, где девы как хрусталь,
а дети словно сталь, тверды и неуклонны.
И ангелов вино в тиши холодных зал
там змееборцы пьют коленопреклонённо.

Есть чудная земля, цветущая, как сон,
о ней поёт дракон, печальный и забытый.
Он смирен и умён, он ждёт иных времён,
парча могучих крыл узорами расшита.

Но в кельях у святош убожество одно:
уснувший скорпион да каменная чаша.
Здесь ангелов вино невидимо давно,
как слёзы на реке, как в смерти – души наши.

Здесь поражений нет. Победа здесь сама –
отсутствие побед в извечном льду закона.
В сиянии окна – божественная тьма,
как будто письмена на теле скорпиона.