Грех нам жаловаться, други –
всё имеем и сполна,
а что бегаем по кругу –
чья, скажите, в том вина?
Что ослепли от угара,
что погрязли в пустоте.
Кто толкает нас на грани
фола маяться. Не те
песни петь, любить не в волю,
и не чуять красоту
мира. Кто на поле боя
загоняет нас? В аду
собственных больных желаний,
в жалкой мелочности слов
кто сомненьями терзает,
кто готовит для оков
прочный сплав из лжи и спеси,
забивает в руки гвоздь
безнадеги? Кто повесил
меч домоклов? Не сбылось,
не случилось, говорите
счастье в жизни повстречать?!
Кто же вашу сжег обитель,
кто поставил вам печать
бесприютности? Иваном
вас, непомнящим родства
сделал. Или ваша мама
в детский дом вас отдала,
или средь бомжей прожили,
от паралича слегли?
Близоруки и плешивы
вы умом. Как мотыльки
тычетесь в эфир небесный,
дом и родину продав
за пятак. Гроб – ваше место.
жалости обычной вам
нет. Весь мир в руках имея,
лишь юродствовать смогли.
Не Иваны, а Емели –
скоморохи-дураки.

Так не плачьте больше, други
о семье и о стране.
Либо бегайте по кругу,
либо стройте дом себе!