В телефонной книге – прочерк,
как на мраморной плите.
Ничего душа не хочет.
Молча в парке посидеть.
Разукрашенные клены
мантры вечные поют.
Хорошо, когда спокойно,
хорошо, когда уют.
Не выдумывать причины –
в гости просто заглянуть
к самому себе. С почином
дня поздравить. Долгий путь
от рождения до встречи
с чувством бытности. Рассвет
на каштановые свечи
перекинулся. Успеть
все понять и обозначить
невозможно. Краток – век.
В жизни главная задача –
стать собою. Мой успех
и успение – так близко.
В парке – осень. В сердце – свет.
Я без номеров и визы
улетаю с ветром. Плед
из цветов согреет ноги.
Прочерк оживет в зрачках
тайным непонятным кодом
сопричастности к мечтам.
И на мраморные плиты
лягут листья, как ладонь.
И о чем-то позабытом
защемит душа. Легко
по аллеям парка мчатся
эхом звуки из груди.
То ли осень, то ли счастье,
то ли вправду – соловьи…