Четыре, тяжелые как удар!
                                     Кесарю – кесарево, Богу – Богово.
                                     А такому, как я ткнуться куда?
                                     Где для меня уготовлено логово?
                                                                В. Маяковский.

Книга Борозенцева Л.Л. «Листополь» - описание того места-времени, куда можно возвращаться, где можно уткнуться в осеннее настроение, как в мягкую подушку, и закрыть глаза.

Огромное количество ассоциаций проходит перед глазами в связи с названием книги, но не будем увлекаться этим калейдоскопом чрезмерно. Предлагаю фрагменты небольшой прогулки по этому городу. Всего лишь прогулки, читатель, – не экскурсию маститого краеведа, тем более не обзор окружающих строений ушлого агента по недвижимости. Перед вами впечатления человека, идущего улицами Листополя, которому хочется поделиться своими впечатлениями от увиденного.

Только ступив на эти зыбкие мостовые, еще не осознав себя вне привычной железобетонности, с огромным удивлением замечаешь, как сыплется из твоего рукава пепел чужих осенних костров. Я не жег их, но манжеты и кисти рук обнадеживающе испачканы. Зябнут руки – механически застегиваю пальто на все пуговицы. Без каких-либо указателей, точно определяешь: «значит уже ноябрь». Календарь утрачивает значение – ноябрь доминирует, и каким-то чудесным образом в него вкрапляется август (откуда?), но и в августе запах костра не даст передохнуть – это уже письма. И пусть удивляется потом державший в руках этот сборник, когда на ладонях проступает пепельная тайнопись! Запасайтесь салфетками, носовыми платками или... равнодушием.

Стоишь на дне, в глубинах не отошедших вод, а там далеко на верху тростником колеблющимся дышит жизнь. Одинокий окунь пугливо взбирается к самому верху, в камыши, проплывая мимо коварной сети «обыденности чувств». Мы знаем все это кажущееся привычным, в действительности же только привычно обманываемся «двойным дном жизни». И вдруг возникает вопрос: знаем ли мы что-либо доподлинно о своих отцах, так скучно нами изученных? Ни вкус  (дешевого портвейна стоящего в горле, ни радость их побед – не известны нам по-настоящему. Остаются только похмелье да пустые эпитафии фактов.

Так проглядывает сквозь мрачноватый субъективизм восприятия окружающего, реальная «ткань» не листопольного мира. Складывается впечатление просмотра нескольких снимков: «Четки», «Foto», «Вечер тронул запястья задумчивых башен...» – стеклянных шаров, встряхнув которые, наблюдаешь, как медленно падают листья. Объекты тщательно отобраны, выверены углы, освещение, время года...

Очень характерно то, что к вечеру действительно выдыхаются красок оттенки, остаются два или три основных, характерных для самой сути, въевшихся, как сажа в кожу, как «удушливая страсть»! Совсем другое чувство возникает при чтении «Без нее задыхаюсь...». Разреженность чужеродной среды, поиск, жажда своего. Опять рыбы, наводят на мысль о катакомбных церквях первых веков христианства. Рыбы и крысы – логичное соседство в этом контексте. Очень живо, чувственно, так же, как и «Рассказывать смеясь, с улыбкой безобразной...», наверное, о честном взгляде внутрь и ясном взгляде на прошлое.

Вычищенные до блеска пряжки бредберивских пожарных горят золотыми саламандрами. Вам решать, стоит ли жечь листы собранные грудами в подворотнях, аккуратно сшитые и обрезанные, или рискнуть прочитать их.

Ярослав Сикорский [email protected]