Товарищ мой – поэт – себя  не знает:
Он думает, что пишет просто так.
Бежит вдоль храма улочка ночная
И спотыкается о буерак.

Там лес, как философский афоризм,
Разбрасывает желтые слова.
... Он жалуется на банальность рифм,
Простых и кротких, как сама листва.

Лежит ее оранжевое знамя
На спинке деревянного коня...
Игрушечность – как сущность мирозданья:
«Детей пустите» – сказки сочинять.

А взрослых отпустите поработать
На ста из ста солиднейших работ...
Стихи еще напишутся – в субботу,
А в Воскресенье Кто-то их прочтет...