Прожилки зимы пульсируют
и хлопает снег в ладоши.
Уродливой или красивою
метель эта быть не может.
Покров – белоснежной данностью
ложится на муть и мелочность.
И город – картинкой сказочной
становится. Сердце нежится
и нижется нитью вечера
заснеженного – как бусина.
И славно, что делать нечего,
а только сидеть, раскусывать
орешки миндалевидные
признаний твоих изысканных.
Прожилки на лбу пульсируют,
волнуются от немыслимой
прозрачности белых шариков
летящих на землю черную.
Ноябрь утомленно шаркает,
уходит тактично в сторону.
Зиме оставляя – вылечить
и выбелить землю грязную,
и все остальное – мелочи
в сравнении с этой сказкою