Влечение.

Иду. Насмешливо. Очень мимо.  Очень-преочень весело.
Вижу: стоит дерево – уши свои развесило.

Тронуло веточкой и, помедлив, бросилось наутек.
Сижу и выцеживаю из вены горький древесный сок.

Надоели мытарства, витийства, царства и фарисейства.
Надоел улыбчивый карьеризм. Надоели те, кто не сеет.

Надоели те, кто плотно сидит в тихом, как мышка, омуте.
Надоело бояться, что я расплачусь или упаду в обморок.

Ненавижу себя за то, что я делаю, и, особо, за то, что не делаю.
Хочется вон из сознания. Хочется к травам на грудь. Хочется к дереву.

Хочется, чтобы кто-то родной гладил по вспухшим векам.
Хочется до утра молчать с мыслящим человеком.

И снова мимо – парка, подарка, изможденного перестарка глаз – и опять весело.
Дерево, глядя в меня, покраснело и ничего не ответило...