Решил – и вспыхнули Стожары,
Взмахнул – и снова чистый лист.
Да нет же, братцы, он не старый,
Трудяга, а не моралист.

Простых очков поправит дужки,
С творенья сдует липкий хлам,
Вдохнет привычный запах стружки
Верней, чем тонкий фимиам.

Рукой шершав, он циркуль вынет,
Размер проверит ключевой –
Простой мужик в рубашке синей,
Вселенной всей мастеровой.

Чтодня он крутит Землю с Марса,
Клоня то к лету, то к зиме.
Не нужен хор слащавых старцев
Ему, кто в деле и уме.

Ему не страшно и не скучно
Среди бескрайних звездных чащ.
И может, взгляд его радушный
Лишь потому животворящ.