Перекур окончен. И снова мало-помалу
на пространстве, заданном от заглавной буквы до точки,
неумело, косноязычно в меру, – шаманю,
подворовывая у самого себя удачные строчки.

Лист – Великая степь. Почти того же масштаба.
Горький ковыль под ногами. Ни одного культурного злака.
И только где-то там вдалеке грубая скифская баба,
как некий языческий идол, торчит восклицательным знаком.

Это театр военных действий. Или проще арена.
Род сумасшествия, почти добровольное иго.
Но завидовать вряд ли стоит упорству, с каким неизменно
скромный труженик пашет очередную книгу.

И орел в поднебесье, огибая ползучую тучку,
обозревает окрестности равнодушно и зорко.
И, наверное, видит меня, одолевающего натужно
бесконечную эту дорогу до горизонта.