Долой Варлей! Да здравствует Фурлай!
Да зиждутся вердикты на кликушах!
Я прилетал на их вороний грай
не для того, чтоб досыта покушать.

К вам были вхожи врач и агроном,
производитель вёдер и капканов,
но суть вещей держалась всё равно
на десяти тщедушных могиканах.

Они не покорились и ушли –
лишь я, как непонятный полукровка,
чинил сектантским танкерам рули,
а те мне прямо в рот чихали громко.

Из эмпиреев слышалось: «Лети!
Лети, пока не стал ошмётком тряпки!..»
Но тут чердачно-ящичный утиль
решил установить свои порядки.

Там было всё в фуршетной ветчине;
князья всея Руси хрустели луком,
а тётки стали печься обо мне,
как будто о дистрофике безруком.

Я понял, что старьё – не старина.
Что сеялось, то попрано наотмашь:
ни Аиновой, ни Басаргина,
ни Чуприной, ни Барского, ни Осташ...

Примите тыкву в брюквенном соку:
не вам давать оценку нашим винам.
Спешите на поклоны к Шлапаку,
раз он такой павлин среди пингвинов.

И пусть про образцовый стиль и вкус
орут в благотворительном фаст-фуде
еврей, иранец, афробелорус –
но могикан средь вас уже не будет.