Было б на свете поменьше пришибленных дядечек -
я бы тебя по субботам встречал на Безрадичах.
И, пропадая в клоаках черничных угодий,
кроличьи наши тела не попали бы в суп.
Дача фашиста, которого выбрали дворники,
не появилась бы там, где котёночек чёрненький
мамку берёг от глазастого джинна в фаготе,
что на ближайшую свалку отнёс лесоруб.

Стёкла фургона моей неистлевшей симпатии
отяжелели под слоем баббитовой патины.
Видимость - ноль. Но твоя осторожная песня
камфорный свет пролила на лубочный салон.
Миллисекундная искра монетного никеля
белым рефрактором в наши проникла каникулы -
и расшифровка проста: ты не чёртов наместник.
Ты по породе - Делон, хоть по деду - Гапон.

Кексы в цехах моих пахли б такими фетясками,
что непременно бы вспомнились флаги октябрьские,
догмы сухого закона в пылающих шахтах,
однопроходных ментовских мозгов метанол...
Вплоть до начала бредовых идей помаранчевых
ехать бы нам по приборам и торт наворачивать,
но априори мы - тени ведических шахмат.
Слышал роптанье ферзя? Вот и слышимость - ноль.

Нам бы с тобой обернуться эссенцией пихтовой,
чтобы единой на долгие зимы эпифорой
пели опоры берёзовых электрошоков
всем лимузиновым шествиям: "Но пасаран!"
Честно скажу - между Кипром, Камчаткой и Кенией
жить в сослагательном, как говорят, наклонении
до кретинизма законно, но так одиноко...

Правильный наш ты тюлень... Домечтался, баран!