Облака не души, а их портреты –
их желанных форм, их невольных странствий.
Ты не верь их видимости конкретной,
им – как телу рамочные запреты
наше временем сдобренное пространство.
Это всё проекции – не вольней, чем
танцовщице на холст, неподвижно и плоско.
Фон лазурный прозрачен и бесконечен,
отороченная сосняком полоска
относительна, всё за ней продлится,
но уплыли за – и уже их нечем
наблюдать… кроме веры, надежды хотя бы.
Я надеюсь, к примеру, что наши лица –
не обманы, скорее мифы для зрения.
Горизонт наших дней я зову «сентябрь»…

Но у этого облака оперение –
лиловей наважденья, алей жар-птицы,
горячей, чем дыханьем твоим по коже.
Я гляжу и радуюсь: как похоже!