Сильная облачность. Ветер сухой.
Нету троллейбуса где-то час сорок.
Пронафталинил башку чепухой —
вроде бы во избежание тёрок —
а получил вот такое ничто
там, где достоинство Вакхом спито.

Пыльные струи ерошат газон.
Клеверный коврик считает машины.
Посланный в эту абсурдность гонцом
видит, что все варианты паршивы:
лодка, рыдван, сочленённый биплан...
Вон, разлагаются все по углам.

Хочется пить. Но и ехать пора.
Солью исходят бессильные жала.
Стронций в азоте прокис до ядра,
двигаясь в сторону Килиманджаро.
Полкилометра проедешь — и жмых
выклюет ёрш из гуделок немых.

Даль перешёптывается с жарой
о перспективах моих перебежек
между конюшнями чопорных Трой
войн из-за лишней котлеты не реже.
Сухость во рту у погонщика тли
вечный огонь разжигает вдали.

С чем поздравлять? Ну, конечно же, с днём!
Клерка, прядильщицы, фотомодели...
Где и когда был твой сан отменён —
ангелы фатума недосмотрели.
Нет бы с шестым иль восьмым виражом,
с чем на одном маргарине пряжён!

Как разминулись с машинкой в песке —
всё продемьянилось мимо архива.
Нет, не такой я махровый аскет,
чтобы тащиться от груши червивой.
Жду, сколько нужно — пусть веки в поту
и рассыхается жаба во рту.