Чехов. Антон Павлович. Как долго я к нему шёл...
      Наверное, с детства. А оно выдалось ярким, многоликим и разноцветным. Там было всё: и первая любовь, которая случилась в детском садике; и драки, когда закладывались основы характера; и дворовые игры, что не забыть; и школьные интриги, и послеурочные приключения; и подростковые отношения с противоположным полом, порой фатальные; и музыкальная школа, благополучно вытесненная бурной юношеской деятельностью; и ... ещё много-много чего... В общем, при всей многогранности бытия того чудного времени всё-таки, как ни странно, оставалось достаточно места для чтения книг...
      Первый пошёл!.. Это была повесть Джека Лондона "Белый Клык". Возможно, с неё-то всё и началось. Прочёл я её лет в семь-восемь, скучая дома при затянувшейся болезни. Сказать, что я был потрясён, - мало. Впечатления, пожалуй, и по сей час во мне. Это был так называемый литературный старт...
      Потом было прочитано масса всякого и разного: Жюль Верн, Конан Дойль, Дюма, Мопассан, Ремарк, Эдгар По, Стивенсон, Майн Рид, Честертон, Фенимор Купер, Жорж Санд, тот же мой любимый Джек Лондон; чуть позднее, не менее любимый, Ричард Бах; фантасты Рей Бредбери, Герберт Уэлс, Беляев, Азимов; эзотерика – Рерих, Блаватская, Кастанеда, Бердяев, Коэльо. Затем пришло время русской классики: конечно, Гоголь; конечно же, наилюбимейший Михаил Афанасьевич Булгаков; конечно, несравненные Ильф и Петров; неповторимый Паустовский; Анатолий Мартынов, перевернувший всю мою жизнь своим творением " Исповедимый путь"... А, вот Чехова не было. Так сказать, " руки не дошли". Хотя подспудно и интуитивно я всегда чувствовал: МОЕ!.. Именно МОЙ писатель. И вот наконец-то...
      Небольшое лирическое отступление... Не стану вдаваться в подробности, но так сложилась моя судьба, что последние пару десятков лет я не читал. Совсем. Напрочь. Почему?.. Ответ до банального прост: не было времени. Я всегда почему-то считал, что жизненная рутина меня не задавит и не согнёт. Ан нет... придавила, причём конкретно. Не сломала, но... шо маємо - те маємо...
      Так вот, в пятьдесят с гаком лет я, наконец-то, добрёл до Чехова. У меня есть традиция: по утрам перед работой я пью зелёный чай с имбирём. Миллилитров шестьсот пятьдесят - такую себе бадейку. Плюс, вприкуску изюм, орехи, сырые чёрные семечки и мёд. Вся процедура занимает примерно минут пятнадцать. Однажды меня осенила интересная мысль: а почему бы не использовать это время с пользой и во благо. И в один из прекрасных (как обычно) дней во время церемонии утреннего чаепития в моих руках вновь оказалась книга. По-моему, это был Андрей Курков. Затем ещё... Дашкова, снова Курков, девятый раз "Мастер и Маргарита"... Потом залез в книжный шкаф и вытащил томик Чехова... рассказы и повести. Какой-то там томик, к примеру, седьмой. Благо (простите за тавтологию), собрание сочинений этого великого писателя мирно покоилось в семейной библиотеке ещё с советских времён. Просто, видимо, книги ждали своего часа.
      "Главное - начать", как говорила моя мудрая бабушка. С тех пор прошло немало лет. Может быть, пять. И вы не поверите, но я на сегодняшний день с упоением поглотил четыре тома. И добиваю пятый. Капля за каплей... А, как известно, она и камень точит, не то, что литературу.
      Что сказать... Чехов - это ВСЕЛЕННАЯ... Как он это делал, какими сверхчеловеческими способностями, помноженными на колоссальный труд, наградил его Всевышний - мне неведомо. От себя могу добавить лишь одно: погрузившись с головой в мир абсолютно гениальных творений, я отчётливо ощутил чары самой что ни на есть настоящей волшебной силы Искусства...

      ЛЮДИ! Читайте АНТОНА ПАВЛОВИЧА ЧЕХОВА. В добрый путь...

09.12.2021