Плаксивый уголок лесного лофта
для сбившихся с мудрёного пути.
Метла да вечный двигатель – делов-то! –
а вот попробуй вышних растрясти.

В итоге ограничишься избушкой,
взобьёшь перину кухонным пестом –
и ставь хоть сто локаторов с прослушкой
в извечно сонном флигеле пустом.

Кто ставит для себя какие даты
для празднеств и поминок каждый год –
всё потонуло в притчах бородатых
и чем-то огненно-древесным жжёт.

Чтоб ты дремал, а в роще холодало,
и не мешал облётам спящих нив
наружный истерический локдаун,
столбы на поворотах заломив.

И двигатель, исполненный гемина,
рычит – аж пропекает гамаки.
Потом назначат день и час поминок.
Сейчас воспрянуть, ступка, помоги.

Не вздрогнуть от нелепого рингтона,
прервав салют над гнёздами семей,
а то кровать волшебную повторно
трудяги не сколотят мне к зиме.

Вразброс, как на духу, спят сувениры,
товарный вид гуцулочкам раздав.
Наверно, здесь когда-то схоронили
матрёшек счастья боевой состав.

Вот так и мне б не дать себя кровавым
рассветам наступающих эпох,
когда трамвай мечты за перевалом
вот-вот вернётся в мёртвое депо.