Куда зовёшь, строка залётная?!
В какую даль, а, может, близь?
Дыханье бриза мимолётности,
его случайности каприз
и осень дней, бесповоротность их
в тебе волнующе слились.

То ощущение закатности -
качели настроенья вниз,
барометр на дожде завис,
пейзаж в ноябрьской неприглядности...

То парк с названием "Кинь грусть"
шумит весенней неохватностью,
наполнив душу тихой радостью,
через него к причалу спуск.
К берёзовой коре прижмусь,
забыв лавинность листопадности
и возраст в мая неоглядности
под соков новой жизни пульс.
  *    *    *
Веди, строка! Своею магией
дней одолей девятый вал,
ночей оскомину отравную.
Веди! Ты стала в жизни главною
и лишь с дыханием оставь меня,
моя стремнина, мой привал!
Твоя исповедальность - манией,
но ею, может, и жива.

1-2 ноября 2021 г