Уходим – неоценённые,
уходим – не доцелованы,
оставшись терра инкогнита,
вещью в себе – вновь и снова мы…

Вопрос в рутине хоронится;
но достаёт бессонницей,
слезою горюче-скорбною
то эхо с далёкой звонницы:
"Быть цифрою недоучтённою,
книгою недопрочтённою
доколе же, сколько, сколько нам?!"

Уйдём, не справившись с ношею,
приставками "не" обросшие
и "недо", как ёж иголками, -
путь тупиковый и только мы?

А вдруг лишь мысль – тупиковая –
слова – по душе осколками,
ведь утро – веткой кленовою –
тёплою, клейкою, новою,
а воздух – надеждами сотканный,
в нём "нет" уступает "всё-таки".

3-4 мая 2021 г