Просмотрите мой последний твит.
Сбитой чайке хочется покоя.
Ветер непонятливый язвит
запахами рыбы и моркови.

Не нашлось скворца, чтоб оценил
белизну, размах и элегантность:
всё казарки злобный свой стрихнин
распыляют, еле напрягаясь.

И от них – увы – не улететь.
Развели на квасе бабской вони
преподобный генералитет
с отбраковкой птиц, что не в шаблоне.

Флетчер – может быть, и не летун,
но какой охранник зоны тела!
Да… Когда-то Джонатан был юн.
Курица за ним ещё не бдела.

Пусть бы мой охранник на балах
вызывал немало подозрений –
только б не совали мне баклаг
с пойлом для законченных оленей!

Всё равно постель моя в жиру,
а не в семенах двуногой твари.
Кто обязан моему перу,
тот давно сгорел в лиловом шаре.

Под подушку личную не лезть
(просьба к налетевшим с клумбы дрофам) –
выстрел в снег… Поскольку сядешь есть –
сдобрят джем слежавшимся укропом.

Не от фонаря возник порыв
чистить территорию от лишних.
Классно выжить, грамотно схитрив.
Ливингстон – он чайка. Хоть и хищник.