Во всю беспорядочность децибел
гремит над башкой динамик.
Как будто и не было ни «Любэ»,
ни Кадышевой с блинами.

Про утку плывущую воет квартет,
считая, что это красиво,
и терпит слушатель по доброте,
а нет бы рупор – фуксином…

Уже безразлично, что целый народ
покорно ныряет в отсталость.
Внимаешь певичкам – наверное, дронт
естественнее. Либо страус.

Но – больше скажу вам: я прихожу
туда, где мне путь прописан –
и снова резцами вагонку жуй,
фуксин разлив по канистрам.

Для ног эта музыка иль для рук –
критерии непонятны.
Когда интроверт, да ещё бирюк, –
свои в голове слонята.

На принудительный интерактив,
само собой, не клюётся.
Пришёл – фактически чтобы уйти,
в уме представляя колёса.

Какая там Мондрус теперь? Какой
ансамбль «Голубые гитары»?
«Дын-дын» из лакун выделяет гликоль
и давит на премоляры.

И кряква устала грести, как матрос,
бульонную муть Тисины,
и знамя карпатских лесополос
стирает закат в фуксине.