Лезут со своими шоколадками,
хоть ползёт к двенадцати мой сахар.
Знаете – вы лучше пожелайте мне
совладать сполна с господним страхом.
Он же там начнёт, как командирша:
«Красные, да чёрные грехи…»
Я спрошу: а можно ли потише,
коль в моём коттедже без бахил?

Он мне как мешал до белки в бороду,
так определённо и продолжит.
Я уже забыл, как утро бодрое
посылает крокусам свой дождик:
сплю, пока не треснут половицы,
храпа больше должного впитав,
ну, а сплетни, будто жизнь подвисла,
как компьютер, – это клевета.

Сон способен показать мне родину
кайфа от прыжка в туман без троса.
Там не слышен звук ножа по противню.
Там за пепелац есть смысл бороться.
Это вам не дуть в очко свирели,
вечность коротая, как тюрьму.
Всплеску дофамина на согреве
я альтернатив не восприму.

Вот бы бабарих нагнуть всех раком – плюс
показать в прайм-тайм по зомбосвязи,
как я безбарьерным небом лакомлюсь,
отойдя от бреда и фантазий!
Сам себе и пастор, и теолог,
пёсьим резонатором напет, –
оставляю в пышных маттиолах
мутный свой свинцовый диабет.