Все поколенья прежде живших
напоминают стаи мне
различных птиц - и выше, выше
они летят в голубизне,
а крыльями в столетьях пишут
посланья будущей родне,
хоть та читать сочтёт излишним -
она ж, как водится, умней...
А, значит, вновь утонет нищий
в крови и принцев, и своей,
не перечесть кругом граблей.

Века покажутся порою
той набегающей волной,
рокочущим вдали прибоем,
вода бессменная в которых,
ей никогда не быть иной.
Загадочна её несвежесть -
местами ряской поросла,
и тени те же, те же, те же
колышет сумрачная мгла.
Чьи ж силы при потворстве зла
такую неизменность длят?
А, может, допустил небрежность
в далёком прошлом сам Предвечный
(хоть нам от этого не легче)?
Он утомлённо смежил вежды
над мутью затхлого котла,
где лгут, насилуют, юлят,
где много сотен лет подряд
величье Божие хулят,
где камень держит первый встречный
за пазухой, промозглый вечер
с рассветом в душах, тщетно глаз
и в лицах ищет безупречность -  
повсюду злобности оскал...

Господь, от грешности устав,
нас тиражировать не стал -
Творцу хвалиться с нами нечем,
к чему же ляпов множить вал?!
Закончен бал, погасли свечи,
из рук он выпустил штурвал:
Неситесь без руля и правил,
я даже жизни вам оставил -
себя вы догрызёте сами!

8-10 октября 2018 г