Я не хочу умереть застрявшим на погремушках.
В вашей всеобщей скуке я тоже не виноват.
Оставьте меня, потому что… вот… потому что.

Как в туалет сходить – так я нарасхват:
бард из Полтавы зовёт послушать хард-рок,
коллега по хобби из Нежина – крик совы,
и оба ноют на семь полевых дорог –
моих, между прочим! – что куклы у них мертвы,
а надо бы им микстурку, слюнявчик, кашку…

Сегодня я ради них прерываю глажку,
завтра – кофейный бизнес, потом свой вечер,
заказанный новым главой, поднявшим страну
на уровне курса ведущих валют – не мельче;
ну да, конечно – котлету в рот протолкну,
чтоб успокоились пламенные болельщики,
обставленные законами бакалейщины.

Мне перед пенсионерами должно быть совестно?
А ничего, что я – полновесный собственник
счастья, которое овеществить не дают
из-за нелепых сбоев в курсах валют
или из-за того, что с режимами мозг не сросся?
Вот вам магнит, вот глина – сращивайте их сами.
Кто-то дорос до клерка, кто-то до мелкого босса.
Мне – почему-то внимать цитатам святых писаний.

Будет не «трах-тибидох», а «прощай, маршрутка».
Знаки учил для галочки, или как?
Глупо доныне жил, но зато как чутко
выслушивал всех соседей при ночниках!
Ездили как хотели. Давайте и я поезжу –
так уж и быть, мимо ваших седых голов.
И вдруг – по пути Полтава! Тем более – Нежин.
И сам я не понял толком, что отколол.

Эх, кабы было мне в пределах двадцати –
их зависть было б никогда не растрясти!