Эка милость – фотовыставка котят,
если ноги непростительно гудят…

Всё о той же я безвременной проблеме,
что потенции лишает к сорока.
Гаснет творчество без мощных подкреплений
лабиринтов мозгового тайника.
На одном чревоугодии фуршетном
далеко твой альбатрос не улетит.
Дело гиблое – песочить акушерок
за запущенный коровий гепатит.

От депрессии в телячьей толчее –
только в сагу о Левицком-Нечуе.

Плод раздора на сей раз – большая груша
с корнем в зоне баррикадного плетня.
И на фоне ежедневных постирушек
свары сельские – щенячья толкотня.
Руки, ноги – всё путём. Рождён – для быта.
Голова – пусть будет жвачкой занята.
Так в стране перебивного колорита
тиражируется наша нищета.

А мечта – заиндевелый искромёт –
крышку гроба хоть раз в год, а шевельнёт.

И, хватая карандаш, исходишь бредом:
«Верба. Котики. Погнал в другую даль –
там звучат такие треки под мопедом,
что с ума сойдут волынщик и дударь.
А журавль – вообще мольфарская трембита,
если только скорость байка не снижать!..»
Но – напомнила страна: рождён для быта.
(Хорошо, что не для сессий кутежа.)

Вот – давайте я сурьмянку в вас вколю
и пошлю на званый ужин к королю!