Крем-от-морщин приятно пахнет манкой,
но он не скроет времени следов.
Я слышала, что в моде осибанна –
букеты из давно сухих цветов.

Они пусты; в них соков жизни нету,
как ногти ведьмы, колкие листы.
Но око извращенное эстета
в них видит повторенье красоты.

Ах, Лилия в воздушно-белом платье,
ресницы – уголь, волосы густы
и пахнут медом… Ты теперь – бухгалтер,
отчеты стерли все твои черты.

И Роза, королева фотопленки,
за шулером умчавшаяся вдаль…
Кто ты теперь? Владелица салона,
секс покупаешь – мертвых чувств эмаль.

Но мальчики-по-вызову разбито
другим несут презренные листы.
Где ты, Анюта? Где ты, Маргарита?
Иришка быстроглазая, где ты?

В лесу людей, обмотанном метелью,
мы встретимся как прежде – так ли впредь? –
закажем столик, будем пить коктейли,
неистово курить и громко петь.

И в мишуре визгливой ресторана,
между пустых, совсем ненужных слов,
внушим себе, что в моде осибанна –
букеты из давно сухих цветов.