Отче наш, не прошу золота,
Ни венца, ни меча, ни сохи,
Ни серпа не прошу, ни молота, -
Дай мне силы писать стихи.

Да тебе ли, душа хрупкая,-
Из каких ты пришла мест? -
И не спать, и не жить сутками,
Ведь не дар это даже - крест.

Между безднами и рифами,
Между мелями навсегда
Задыхаться словами и рифмами,
Что, подходит тебе это?  Да...

Там, где власти земной молятся,
Не придешься ты ко двору.
Что, лавровый венок колется?
Передумала?  Нет, беру...

Ну, бери... И молись истово...
Да пребудет в глазах синь!
Возродилась душа чистая,
Тихо выдохнула: "Аминь..."