Любить поэта – Боже сохрани.
                         Такое может разве что присниться.
                                                                                       В.Ковальчук

Восходы солнца, пенье птиц
Цветут в фантазии безбрежной,
И он вплетает блеск зарниц
В слова, как ленту в волос нежно.

Но в то же время он больной
И прижигает раны водкой.
Ночами спорит с сатаной,
Кто из них станет чьей находкой.

Поля пшеницы и овса
То воспевает, то растопчет,
А к горлу тянется попса –
К концу недели и прикончит.

Но до конца ещё минут
Четыре «тыщи» триста двадцать –
За это время как ни гнут,
Он душу не позволит мацать.

Когда захочет – изольет,
Но не тебе, не мне – бумаге.
В бокал шампанского нальет,
Чтобы в глазах не видеть влаги.

Оно шипит, а я молчу.
Да и не плачу я – пустое.
Кому-то пятифон торчу,
Но жизнь вообще полна отстоя.

Важнее то, что он поэт.
Его миры – не дай-то Боже.
И, словом, суета сует
Его стихи, любовь и ложе.

В его душе и свет, и мрак,
Идей про будущее много.
Того гляди, снесет чердак
В стране инфляций и налогов.

Клубится дым от сигарет.
Да и при чем тут сигарета?
На кой мне надо этот бред –
Чертовски так любить поэта?