Наша эпоха делает Homo Ludens:
Значит, играй, артерии рвя в куски.
Джен, посмотри на них — это просто люди:
Барды, студенты, иноки, «челноки».

Ходим с тобой кругами ночного Севы:
Питерским пивом пенится горизонт.
То ли король не вытерпел королеву,
То ли их царство завтра ушло на фронт.

Он же — простой, как двери: он спит и верит,
Не понимая нашей дверной тоски.
Джен, не смотри на них — это просто звери:
Дети, деревья, бабочки, старики.

Стелькой - на стельку, фенькой с руки - на феньку:
Снова из клёнов кровью смолит кора.
Ты его хочешь («Выпьем мохито, Женька?»).
Я его - тоже («Выжрем «Немиров», Ра?»).

Это и есть - античные игры мимов.
Это и есть поэзия - спирт земли.
Но короли, они, как всегда, - любимы
(Больше любимы, если - не короли).

Девочка спит — ванильные губки бантом.
Мальчик в Чечню увозит дедовский плед.
И по весне про солнышко блеют барды:
Им — хорошо. Их богу — двенадцать лет.

Все очень — мило. Все — запредельно мимо.
Между вторым и первым — мосты из вен.
Пьяный король уже наступил на мину...
Об остальном не надо... Не надо, Джен.

    Севастополь, 7 августа 2012 г.