Синий экран, как эстрадный помост.
Все дураки мы и дуры –
мы насыщаем компьютерный мозг
сетературы.

Рифмы летят наподобие стрел
в спину врагу, в помощь другу.
Банк сетевой вырастает быстрей
нежных побегов бамбука.

Вот ты включаешь железное чмо –
четкое, вечно тупое,
не замечая, как крепнет оно,
кибермагнитное поле.

Пишешь, себя уподобив Творцу,
или наивно, несмело –
скоро ударит тебя по лицу
кибермагнитное тело

тем, что изменит слегка, по слогам
стих твой, как выписку в морге.
Грудь зазвучит, словно в церкви орган,
флейтой иной, тонкий орган,

выдаст рифмованный аперитив,
скалясь всей клавиатурой.
Нас и поглотит, и опередит
новая
СЕТЕРАТУРА.