Вскину тугие брови,
пруд перееду вброд…
Здесь я уже не профи.
Здесь я давно – задрот.

Местность одну тупую
псих перерисовал –
и вот сижу, штампую
рейтинговый свой балл.

Пальцы привыкли к пытке
делать безумный дрифт.
Квази-успех мой жидкий
даже подчас бодрит…

Если б не те дороги
за пустотой окна,
я бы как твёрдый логик
радовался сполна!

Там и обгон обгоном
пахнет из всех лакун,
и не плутонит фоном
ставший божком сцыкун.

Там и ответ за брата
справа от рычага
не принимает блата,
если метёт пурга.

Лес, где ольху остригли
факелами жары, –
то вам не фигли-мигли
и не хухры-мухры.

…Взял бы, разнёс компьютер
с детской игрой в такси
и перебрался к юртам,
где звездопад плаксив,

где без паров солярки
мёрзнет заезжий клён
и где в манёврах ярких
я всё ещё силён.