Жизнь пандемически несправедлива –
это и так всем ясно.
От одних бытовых проблем валит пар из темени,
геморрой – от избытка чтива,
от готовки – брюшная астма,
но чтоб на пороге мечты – до такой ваххабитской степени…

Я уже был по-комсомольски
готов к бесконечной дороге,
брюквенным цветом по оба кювета усеянной,
чтоб показывать другу отмостки
его славных генеалогий –
да и трезвым быть, в отличие от Есенина.

За усердие в тренировке
на дешёвых компьютерных гонках
два приятеля стали меня называть водителем –
я поверил.
Базар был громким.
Правда, грань проходила тонко
между сказкой и грязной улицей в мрачном диптихе.

Иномарка ещё не знала,
что она – не орудие пыток,
а банальное продолжение симуляторов,
но сподвиглась попасть к вандалу,
чьё отрубленное копыто
навсегда бы решило исход того дня проклятого.

Смерклось в пять.
Без моих ладоней
загорелась косая фара.
Изо всех зеркал его довольная рожица
процедила: «Бред не долдонь мне.
И вообще этот ход – не кара,
а обычная мера предосторожности».

Ничего. Мне ещё дискеты
со своими портретами в детстве
в параллельный мир аккуратненько надо вывезти.

Если даже на волоске ты
от мечты в этом чахлом квесте –
помни мнение ваххабитов о справедливости.