-1-

Я презираю век менял
И ненавижу Голливуд.
Но не люблю, когда меня
«Элитным автором» зовут.

Банально, что растет трава.
Что жарят мясо на огне.
Пошли мне, Господи, слова,
Доступные не только мне.

Банально, что младенцы спят,
Засунув вечность за щеку.
Христос «элитой» был распят,
Но внятно ясен рыбаку

И проститутке за углом,
Хотя безграмотны они.
Добро не мудрствует со злом,
Пока толпа вопит: «Распни!»

Еще не вышел крайний срок.
Еще не сбылся дальний свет.
Народцем проклятый Пророк –
Народом избранный Поэт,

Пока толпа вопит: «Убей!», –
Он, испытав последний тест,
По стае белых голубей,
Как по мосту, идет на крест.

Как по кресту, идет на мост –
Платить реке свою пеню.
Язык любви – банально прост,
Подобно мясу и огню.

Я с другом разделю свой гроб,
И реди-мейд, и хэппи-энд, –
Когда придет не жлоб, не сноб,
А подлинный интеллигент,

Который трогает слова
С ребячьей ясностью звезды.
Банально, что поет листва,
Когда в листве поют дрозды.

Что, разойдясь по всей земле,
От моря долетает плач.
Что Байрон на своей скале
Молчит и кутается в плащ.

Что улыбаются дома,
«Крышуя» снег поверх голов.
Что сходят девушки с ума,
Когда влюбляются в козлов.

Что бьется колокол в стекло
Иже еси на небеси…
Не дай мне, Бог, попасть в число
Элитных умников Руси,

В экзотике чужих фиест
Толкующих за знаком знак…
Пошли мне, Бог, «банальный» текст –

Простой, как поздний Пастернак.
                                              20 января 2012 г.


-2-

С поднебесных сойдя высот
В дождевые рубцы проталин,
Наши тексты под Новый год
Улетают венчаться в Таллинн.

Там в старинном тепле таверн
Под хмельной перезвон стаканов
Бесподобные, как Жюль Верн,
Им являются капитаны.

Их приходит встречать Ассоль,
Забывая про алый парус.
Тает снег. Опадает боль,
В ароматном глинтвейне парясь.

В наших текстах заложен смысл
Тоньше Грига и чище Грина.
Огибая пиратский мыс,
Тонет желтая субмарина.

Разбиваются корабли.
Сводит море соленым спазмом.
В наших текстах нутро Земли
Сотрясается от оргазма.

И слезами поет свеча,
Выгибаясь на шейке тонкой:
Это тексты, до слез крича,
Как икону, творят ребенка

На глазах у чужой зимы,
В жесткой сцепке строки и тела…

В общем, делают все, что мы
Не способны друг другу сделать.
                                        15-16 января 2012 г.