Вот придорожный ресторан,
Вино болгарского разлива,
Под ксивой «Трифон зарезан» -
Чуть жутковатой и крикливой.

Заказан столик на двоих.
Интимный свет от абажура.
Так, видно, принято у них,
Где пьют вино, там шуры-муры.

В алькове прячется оркестр,
Щекочет сакс мне нерв соблазна.
Как много есть свободных мест –
По-видимому, здесь опасно.

Но как учтив официант
В ливрее клоунски-гротескной,
Как будто бенефициант,
Авторитет богемы местной.

Поведал таинства меню,
Шепнул, где кроется опасность.
Не верю я его вранью,
Блефует малый, это ясно.

Озноб отряхиваю, жду,
Непринуждённо жду заказа.
Все визитёры на виду,
Не всех здесь режут и не сразу.

Дымок колеблется, как шёлк,
Вверху от лёгкого дыханья.
Как странно, Трифон не пришёл!
Примета давняя, плохая.

Пора мне ноги уносить,
Пыльцой табачной след запудрить.
По горло жуткой славой сыт!
Хочу без страха встретить утро.