Привет вам, на смерть поэта пришедшие по наводке.
Вы ждете коктейльных платьев и чувственных декламаций.
Во мне же одно осталось – желание выпить водки.
Уткнуться лицом в подушку. Сойти с тормозов. Сломаться.

Вы жаждете свежей крови, ценители Божьей искры,
Манерные чикотилы, изысканные маньяки.
Эстетствующие снобы, вы знаете, что таится
За каждой удачной рифмой в обычном словесном знаке?

А дома – болезни, мама, живые могилы детства.
Студенческие конспекты. Любовь. Краснощекий борщик.
И некому вылить душу. И некуда больше деться.
Всех ваших интеллигентов не стоит один уборщик.

Меня вам? – Берите нате! В бандане и рваных джинсах.
Записочек и цветочков – не будет. Зазря не злите.
На всякий вопрос из зала о «поиске смысла жизни»
Отвечу предельно кратко:
– Я умер в палеолите.

Я был похоронен где-то в долине Днепра и Ганга.
Вдали от чужих сражений. Под шепот пастушьей сумки.
А завтра с утра прибудет подпольный подольский ангел
И мне принесет свободу на дне опустевшей рюмки…
                                                         31 июля 2011 г.