Жить без оглядки, сумки подставив бритвам.
Целиться пальцем в небо.
Пасти пегасов…

Только привыкнешь двигаться в нужном ритме;
Только приучишь спать, не отодвигаясь;
Только посмеешь  в тело войти, как в йогу,
Только решишься в душу вступить, как в Церковь;
Чуть пристрастишься слизывать с кожи йогурт,
Чуть обживешься с въевшимся в нее, цепким
Запахом водки  и сигарет «Прилуки»;
Запахом крови, пота, носков, пощечин…

С духом великой нежности  и разлуки
В мире, где нож, как авторский текст, отточен
И, как обычно спрятан в кармане свата –
Брата, а не пирата из дальних тропик…

Только чуть-чуть привыкнешь, –
И крикнут: «Хватит!
Слишком ты здесь зажился: пора и в гробик!»
Ляжешь в него, помолишься тихо Богу;
Скажешь: «Прости, что плавясь в житейском домне,
Я не сумел спасти тот черничный йогурт:
Даже и вкуса толком-то не запомнил…».
                                                   9 мая 2011 г.