Июнь, отключка, велопробег...
Дымятся дали, травой шумя.
За этот нео-пещерный век
я, кот домашний, всегда двумя.

Оно ведь пахнет мезгой рябин,
зовя куда-то в войну миров;
оно стекает в степной люпин -
и песня звонче, и луг махров.

Давайте, парни, вершите класс!
В пастушьей сумке неправды нет.
Она фильтрует зануд и плакс,
преображая таблицы смет.

Пусть бор сосновый исправно хмур -
негоже трусить перед дождём.
Куланьих чёлок, драконьих шкур
края томятся под гнётом дрём.

Пять непонятных журчат звонков,
тревожа старость лесной тропы.
У звёзд и пыли один закон;
ан нет, верь в Бога! - кричат попы.

Когда бы пицца была мечтой,
я б и шайтана превозносил.
В велопробегах твой Бог - ничто:
зануда, плакса, геронтофил.

Шпионы едут по тишине
к аборигенам от партизан,
и гул тревожный в любой сосне
котам домашним всё доказал.

Когда ты - глыба в глазах стрекоз,
когда под бойню и под баян
"вернись в деревню!" - зовёт погост,
"не возвращайся!" - сказал бы я.