Мне не нужны твои пьедесталы.
                                                                                      Из анонимки
                                           
Горечь, смягченная медом талым,
Каплет, как воск, с волоска струны…
«МНЕ НЕ НУЖНЫ ТВОИ ПЬЕДЕСТАЛЫ...» –
Мне и самой они не нужны!

Что мне, аллеи заделать ими?
Или пустить на венки? На кой?
Вмажу в тусовкой слепленный имидж
Хрупко-боксерской своей рукой!

И заживу по-мещански: с кексом,
С чаем, с обычаем днем гулять…
Кто-то прочтет и скажет: «Кокетство!
Бесится с жиру, рыжая блядь!

Есть у нее и любовь, и слава,
И, на худой конец, – рваный плед;
Томные маленькие шалавы
Волосы красят за ней вослед».

Люди, очнитесь! В системе этой,
Где не спасают ни жизнь, ни смерть,
Средняя плотность больших поэтов –
Сотня на каждый квадратный метр.

Соль захлебнулась солянкой паба.
Гены богемных стихов – чисты.
Что еще? Детство…
Мама и папа…
И далеко-далеко –
Кресты.
                               
                                                                               28 апреля 2010 г.