Звон кастрюль, отбитая эмаль –
вроде просто проза без трагедий,
только, как с природой ни скандаль,
будет превращение в медведя.

А пока ты – дёрганый енот,
припасай для статики январской
правильный черёмуховый мёд
с шоковой искринкой пьезокварца.

Черепной горшочек без вождя –
где же вы, неправильные пчёлки?
Поселяйтесь в нём, производя
эпиполис, утончённо-ёлкий.

А за сотню вёрст от этой мглы,
непонятно как проникшей в череп,
мирно совещаются послы
о моём загробном предвечерьи.

Кто-то даже за дальнейший гон
дизельных кровей по нужным трубам,
но, видать, романтика в другом
тезисе кутилы-правдоруба.

Годики мои, слиянье магм,
вечна и сакральна ваша зелень!
Я б ещё сполна влезал в гамак,
если б не катали по музеям...

Впрыскиваю молодость в строку
и живу, как прежде, небогато:
всё ушло на гонорар зверьку
в тоннах мыла с милями шпагата.

Зарево над трассой расплылось –
вспомнят цвет работавшие в домне.
Но зато хорал многоголос
и портрет Земли куда объёмней.