С шести несчастен.
Пробил шиповник
листок в косую
перил лиану.

Но верил строго,
не колебался.
Ступал, качаясь,
зеницей бредил.

А будки прямо.
Прямы морковки.
В них ветер прямо
от остановки.

А он несчастен.
С шести пятнадцать
венков потопло.
Семнадцать всплыло.
Его четвертый.

Но обознался.
Уже смеркалось.
Губ мост не длился.
И в луже пряной
разрублен косо,
хрипя аортой,
Сатурн искрился,
орех иссохший.

Седые остро
ныряли думы,
и погибали.
Их растворяло
железо кровель
и крови чтиво.

А он не сильно,
горько кренился.
Но выпрямлялся
и хлопал гротом,
и эхом цокал.
Впивался ногтем.
Зря убивался.

Почём не знаешь?
По ком звоночек?
По этой ночке?
Цепочке этой?

Спи, брат, не знаешь.
И я не знаю.
А, может, знаю.
Дотошно знаю.
Да не открою -
ключ обронился.