Наши боги, обнявшись на съемной квартире,
Из вчерашних просвир разогрели гренки,
Покачнули гамак на чужой паутине
И едва не сломали дверные замки.

Осень, – как гребешок на сосновой макушке, –
Мироточит темперой из окон икон…
Наши боги худеют: им нечего кушать.
Жертв почти не приносят. Застой. Не сезон.

Не майянские принцы – святые холуи:
Не нужны им ни ножны, ни колья, ни крюк…
Наши беличьи боги березки целуют
И хватают жар-птицу за певческий клюв.

Их придумали: это Олимп понарошку,
Как хрущевский подъем на крутой коммунизм.
Распиная снежинки в голодные крошки,
Наши боги стучатся крылом о карниз.

Сладкой кашицей падает зимнее просо
В обнаженные черные раны полей…
Наши белые боги устали бороться
За весеннее царство любви на земле.

Даже тискаться в людных маршрутках нельзя им:
Все запретно на этой планете взаймы!

И, повесив ключи на крючке у хозяев,
Наши боги уходят на небо…

А мы?
                                             12-13 ноября 2009 г.