Птицы умерли. В небе тихо
Пролетает микробов масса.
Наши души – на карантине –
В толстых белых семейных масках.

Дома – жёны. Хандра с ванилью.
Пятна лжи на больной пижаме…
Наши души давно прогнили
И друг друга позаражали.

Как принцесса из старой сказки,
Нежность вспыхнула и погасла…
Все – по плану у нас: лекарства,
Свечки, похороны, оргазмы.

Обязательства-обезьяны,
Чьим двуличиям мы не верим…
Только воздух, по-детски пьяный,
Распускает лебяжий веер

И серебряным опахалом
Обвевает худые плечи…
Кто не умер, – живет стихами…

Наши души никто не лечит.
                                       7 ноября 2009 г.