Что-то прочно успело сплотиться на дне души.
Но всегда остаётся такое, что постепенно
Почему-то всё стелется мутью, всё мельтешит,
И сбивается в хлопья, и сверху всплывает пеной.
Я её осторожно, не взбалтывая, солью
На присыпанный солью, инеем, лунным светом,
На припудренный грунт, оставляя на нём свою…
Ну, печать – не печать, а – пометку свою при этом.
Это вовсе не след никакой, и совсем не то,
Что приходит в голову пошлым натуралистам.
А тем временем темень, в сердцах запахнув пальто,
Устремляется делать пространство сырым и мглистым.
Темнота аллегорий способна вогнать в цейтнот
Суетливым барахтаньем, путаницей дарованной.
То ли это поэзия, то ли наоборот…
То ли просто весна утверждается столь неровно…