Дайте хоть не польстить ожидающим фальши,
Дайте взбрыкнуть без оглядки на бойкую плеть!
Жил наобум в городке зеленеющем мальчик,
Мальчик, которому очень хотелось взлететь.
Вон он в акациях, вспыхнувших майским огнём,
Виден едва, но и речь впереди не о нём.

Лёгкие крылья готовил мальчонке Создатель.
Вырвать бы ноги из вязкой смолы площадей
Города кухонных склок и скрипучих кроватей,
Города горизонтально глядящих людей.
Повесть бы мерно к весёлой развязке текла,
Если б не лето, да если б не эта смола.

Рёбра ломая о реи и штанги конструкций,
Падал взлетевший с никчемно безлюдных высот.
Может, Икар и казался кому-то безумцем,
Но доказал всем, что важен совсем не полёт.
Взлёт, за которым паденье и верная смерть?
Шепчет упрямец: «Согласен. Мне лишь бы взлететь!»

Кто не осилил, а кто и не мыслил о взлёте,
Смотрят на сущее взглядом на уровне плеч.
Счастье, конечно, в труде, а здоровье – в дремоте.
Недолговечно горенье каштановых свеч.
Ньютон – мудрец, на счету его нужный закон,
Всякие взлёты – забава для глупых ворон.

Кружат неспешно вокруг моего аналоя
Мальчик, который когда-то не стал на крыло,
Город, который известен отменной смолою,
Люди, которым взлететь и на ум не пришло.
Кружат неспешно, разумно, пристойно… но вот –
Хлопанье крыльев и чей-то отчаянный взлёт.