1.

Среди вас, модных, я стою – кромлех.
Грубость камня надёжней шелков и шляп
для того, кто эрами дышит, для –
вольных…

Мимо вас, сытых, я иду – митинг.
По касательной к моему пути
ваши двери, в которые – ни войти,
ни выйти…

Вместо вас, полых, я звучу – соло.
Чем прозрачней в сердце, тем ближе – высь.
И не требует ни паспортов, ни виз
мой – голос.

2.

Жизнь моя, маета моя,
ты – моя ли? Быть может, Там,
где душе выдают наряд,
крепят где к городам, мостам
суть серебряную её
я схватила вдруг не – своё?

Мой ли это отрез холста?
Город-шабаш, костяк моста
душу держат – по праву ли?
Только разве что – корабли…

Чья ошибка – моя? Того,
кто – из хладных слепых стогов –
новых тел выпекает хлеб,
что мой путь так порой нелеп?
Что мой шаг так порой широк –
не хватает ему дорог,
не хватает ему станков,
чтоб по росту соткать покров
погребальный...