Его стихи – избитое дитя,

Рыдающее в болевом испуге…

А мрачный тип, ругаясь и кряхтя,

Кричит ему: «Заткнись!». И ставит в угол.



Его стихи – немой распятый взгляд

С вопросом: «Как???», застывшим меж зрачками…

А мрачный тип, глотая спирт, как яд,

Перед распятьем машет кулаками.



Его стихи – Песнь Песней, зов души...

В них женщина – Лаура и Джульетта...

А та, что рядом – тело. «Не взыщи!

Сама хотела, дура, спать с поэтом!»



Она хотела… Подарить любовь,

Тому, чьи строки – бездны и теснины…

Она хотела «плакать над тобой»,

Увидев, что стихи и он – едино.



И видит. Мрачный тип в себе, глухом,

Не спрячется. Любой заслон разрушит

Она, что знает: до сих пор стихом

Господь ему выламывает душу.