Чужие сны не оформляются в поэмы
и не годятся для моих миниатюр.
Но я хочу увидеть «ЛИК» твоей системы,
где в тон стихам стоит салонный гарнитур.

Где есть рояль или потомок клавесина,
где можно пить неординарное вино.
Где нет заткнувшей рот жевательной резины.
Где все – чуть порознь, но в серьёзном – заодно!

Твой вещий сон: спина заткнула вход в пенаты...
Не возвратится ли диктаторский режим?
Сверкает вход во сне – лишь щелью. Маловато!
Но не одна ж ты – я внутри там! Победим!

Тяну к тебе, борьбой изломанную, руку.
Её не чувствуешь, но ловишь тёплый луч.
В нём расстояние – в столетнюю разлуку,
в побег от славы и от рериховских круч.

Дай, Бог, тебе, засомневавшейся на склоне,
найти в предгорьях драгоценный миллион!
Свалюсь ли я, почуяв боль в надменном стоне –
всех тех, кто раем за полёты награждён?

Хоромы власти не помогут стать царицей.
Уединённость встреч лишь с духом – парадокс!
В твоём салоне ждут всех шпаги, а не спицы.
Не поклонение, а вынужденный бокс.

Играть судьбой парада личностей – нечестно!
Хоть эгоисты мы, но в каждом – демократ!
Втроём – хоть с ангелом – в постели было б тесно.
Но и при сальностях – салону буду рад!